"El gigante rojo"

Mezclando imaginación y realidad consigo situarme en la piel de mi abuelo materno, que durante casi dos tercios del siglo XX recorrió a pie, en carro tirado por bueyes o a lomos de yegua, el interminable enjambre de rutas que solo conocían con certeza los lugareños, para ir a labrar sus parcelas, recoger la siembra, pastorear el ganado o asistir a cualquier feria anual donde intercambiar la mejor pieza del rebaño por dinero. Y esos son los mismos caminos que están ardiendo hoy, que arden hace días y que arderán en el futuro, por ese cambio climático del que todos hablan, pero al que nadie combate. Son demasiadas las hectáreas de monte arrasadas por el fuego y son necesarias y útiles todas las personas que se enfrentan al demonio rojo, aunque sean ajenas o no al terreno que pisan, tengan o no el oficio adecuado, los mueva la voluntad propia o el oficio. Pero toda esa dedicación y valentía se torna inútil, porque son pocos contra ese gigante que no se mata con una honda cargada de piedras.

Y, mientras tanto, los engominados que habitan los despachos, manejan los presupuestos y reparten la economía, se ven obligados a abandonar sus felices vacaciones pasados diez días del primer ataque del coloso rojo. Y explican lo conocido, etiquetan lo sucedido, verbalizan las soluciones contra el cambio climático y posan para el 'photocall' publicitario. Y unos y otros nos representan porque dijeron ser los adecuados, pero solo demuestran magnífica verborrea mientras descolocan el dinero que todos los ciudadanos aportamos. Quiero dedicar este texto improvisado a mi abuelo gallego y me alegro que no pueda ver la desolación que reina en montones de caminos similares a los que recorría y en los que tardará mucho en volver a reinar el color verde.