Bret Easton Ellis vs. David Foster Wallace

¿Per què s’odiaven Bret (amb una T) Easton Ellis i David Foster Wallace? No ho sé. És a dir, ho sé perfectament però estic provant d’oblidar-ho, perquè els sentiments de dos arengs enfrontats pel mateix pessic de plàncton m’interessen més que les enganxades capritxoses de dos escriptors deïficats. Però li ho diré, perquè per a això soc aquí.

Bret Amb Una T és aquest escriptor amb cara d’emoji buit que un oblida al cap de dos minuts de saludar-lo. Va escriure una novel·la justeta de neonihilisme ‘pijo’ i després una oda «irònica» a la violació i els ‘psycho killers’, i des d’aleshores només ha aconseguit expel·lir una bona tifa rere una altra tifa. DFW és el tio amb pinta de baixista suplent de Blind Melon, monumental caganera que només enganxava dones i escriptor ‘posmo’ en la seva versió més nefasta, el típic autor que d’aquí a 20 anys la gent llegirà petant-se de riure incrèdula, intercanviant mirades de com-va poder-agradar-nos-això. Hauria sigut meravellós que s’anul·lessin mútuament, alliberant la humanitat del jou de la seva prosa, però les coses no van ser així. DFW es va suïcidar i Bret Amb Una T va seguir a la seva, que, com és costum entre escriptors gastats, era tuitejar qualsevol flatulència que aterrés a la seva escorça cerebral.

Notícies relacionades

El museu dels globus de la tercera temporada d'‘Emily in Paris’ obre a Barcelona l'1 de maig

Música, fantasia, dansa i burlesque

Llavors va arribar la biografia pòstuma, ‘totes les històries d’amor són històries de fantasmes’, una lloa mentidera que gairebé afirmava que DFW va guarir malalts apuntant-los amb el gland des d’una distància raonable. Bret, cec d’enveja, va tuitejar que aquell era «l’escriptor més tediós, sobrevalorat, torturat i pretenciós de la meva generació», que només el llegien «tontos» i que era «un frau». Això, que si vingués de qualsevol persona justa em faria abalançar sobre la cartera i començar una col·lecta per a estàtua eqüestre, en els sifilítics dits de Bret Amb Una T em va fer sentir olor de socarrim immediat.

No m’equivocava. Després d’una fatigosa i prolixa investigació (tres segons de lànguid googlejat) vaig descobrir que els dos escriptors es detestaven per bestieses (soc més alcohòlic que tu, val, però almenys la meva mare no fa olor de carbur, ¿et molesta? Doncs estira aquesta, etc.) i que Bret era picallós des que Mr. Bandana Que Emana va escriure el 1988 un conte que parodiava el seu estil, ‘La nena dels cabells estranys’. Bret, al llegir-ho, es va dir Oh, oh, et destruiré, encantador doble d’Eddie Vedder amb la higiene capil·lar d’un estruç. Però no ara. Després. Quan et moris, la veritat. I per Twitter. Quan l’inventin. Ara tinc coses per fer. Prrrreet. Aquí va un nou llibre. Prrooonzs. I aquí la seqüela. ¡Enjoy!