Escrit diumenge

Escric aquest article diumenge al matí. Encara no són les 10. El dia es desperta de plom. De plom el cel. De plom també el mar. Fa hores que a través dels grups de WhatsApp sé d'amics que estan desperts. Protegint escoles, alegrant-se quan els Mossos arriben i se'n van, emocionant-se quan apareixen les urnes. Miro els vídeos que circulen per la xarxa i em refugio en les meves raons, en els meus arguments. Avui, només puc apel·lar a aquests. Penso en el meu amic Fonalleras, en la seva barreja d'emoció, melancolia i tristesa del dia anterior. Si aquest matí ens veiéssim, ens fondríem en una abraçada. Estaria bé. Potser així s'alleujaria aquesta barreja d'emoció, melancolia i tristesa que avui sento.

Veig unes primeres imatges de càrregues policials. Aquells homes de fosc, amb casc i escut, protegint-se de si mateixos, enfrontant-se a persones que només volen votar tranquil·les, com la Generalitat els va prometre que farien. Veig un home gran entre ells. I penso que ell no es mereix viure aquest disbarat. Que s'acabi ja aquesta bogeria. ¿No s'adonen que ens fereixen a tots? Potser alguns recordaran aquest dia com el moment en què van guanyar la batalla de les imatges. Pírrica victòria. Jo també el recordaré. Recordaré que només em van oferir un dia gris que pesa com la foscor, com la incomprensió, com la roïnesa. I que aquest dia de plom se m'ennuega a la gola. Deu ser la pluja. Deu ser això. I sí, Fonalleras, jo també tinc por.